fritangas literarias y otras cosas

El estudiante, el profesor y posiblemente el profesional de la filosofía; la labor filosófica en si, ha olvidado su punto principal de buscar un conocimiento para dedicarse solamente a la interpretación de textos viejos.

            La pose filosofante, ha dejado de lado esa reflexión surgida de la vida diaria, de las charlas de cantina, disertaciones de café o charlas placeras.

            El filosofeo de hoy es un redundante arrojado al análisis y citas de textos. Se ha abandonado la verdadera filosofía que surge a las seis de la mañana después de un turno nocturno, en las caminatas en solitario de los fines de semana, en las reuniones con amigos en cualquier lugar y, en fin, en la contemplación reflexiva de la vida misma.

-¿Qué haces acostado de esa forma?

-Me gusta acostarme así, con las piernas cruzadas en una forma más cómoda a la flor de loto, recostado con los brazos cruzados sobre la cabeza.

-Da igual. ¿Te molesta si prendo un cigarro?

-…

-Lo prenderé de todas formas

-…

Así siguieron encerrados en ese cuarto, el en silencio con la vista fija en el techo y ella dando vueltas por la habitación observándolo todo.

-¿Porqué dejas todos los retratos bocabajo en la mesa?

-…

-La verdad luces bien, nunca he comprendido porque no te gusta verte en fotografías.

-…

-¿Cuándo te tomaste esa botella de vino?

-…

-¡Carajo, dime algo, no quiero estar hablando sola!

-…

antesalas presenta

El hombre estaba hincado en algún callejón. Los músculos del cuello expresaban tensión, también la expresión de su cara. La mano de alguien sostenía una pistola frente a sus dientes.

            Recuerdo constantemente esa imagen. No se donde la vi, lo más seguro es que fuera en un comic. Es lo único que puedo tener en la mente e este momento, esa imagen… y sensaciones.

            No tengo idea de donde estoy, es un lugar muy oscuro con una pequeña ventana que permite el paso de una luz muy tenue. Veo muy pocas cosas alrededor. Solo puedo mover los ojos. Un tipo me apunta con una pistola en los dientes. No puedo moverme, simplemente no puedo. Siento el temblor de mi respiración, junto con la sensación del metal del cañón que raspa mis dientes, que golpetea en ellos. ¿Irá a disparar?… Un disparo, hace rato hubo un disparo, pero no fue para mi, ¿o si lo fue? He escuchado historias de que a veces la situación te puede hacer olvidar heridas profundas y graves debido a la adrenalina. Eso no me importa, sigo respirando entrecortado. ¿Cómo habré terminado en esta situación? Intento armar imágenes en mi mente, pero solo me concentro en ese cañón frío de la pistola restregándose contra mis dientes. Me pregunto si sentiré cómo se rompen los dientes cuando la bala pase entre ellos, si sentiré el calor de la pólvora quemándose dentro de mi boca, si tendré tiempo siquiera a reaccionar, gritar, quejarme; o si solo caeré inerte. Todo lo que veo es la pistola, no puedo concentrarme en otra cosa. Ahora escucho un clic.

Muriéndose de sed, siempre muriéndose de sed. El tipo caminaba por las tardes calurosas de verano sin poder refrescarse un poco en un puesto de aguas frescas

-Buenas tardes ¿qué le sirvo?
-Un agua de horchata

-¿Grande o chica?

-Chica

-Sólo que ya no tenemos de horchata

-Bueno, una de cebada…-El agua de cebada te causa tos, escuchó decir a su madre en la mente- no mejor de limón…-Con la de limón te duele la panza- ya se, que sea de Jamaica…-La jamaica es diurética, al rato vas a querer ir al baño- espere, tamarindo, si tamarindo…-El tamarindo es laxante, ¡por dios! Luego vas a andar con diarrea, ¿acaso no aprendes de las veces anteriores?-  sabe que,  olvídelo.

Terminó de decir con una mirada triste y siguió caminando muriéndose de sed, siempre muriéndose de sed

Las primeras veces, siempre son todo un acontecimiento

Entrar en su cuarto es un suceso visual. Lo único que ves en el es una cama en el piso con unas cuantas cobijas y por todas partes, apiladas hasta el techo, cajas y cajas de rompecabezas por todos lados. Unas nuevas, otras ya casi desbaratándose; en diferentes tamaños apiladas sin orden alguno, simplemente unas mezcladas con otras.

    Jamás pensé ver rompecabezas en su cuarto. Esperaba encontrarlo lleno de botellas, botes de cerveza, cajetillas de cigarros, puños de libros… eran esas cosas las que se le veía consumiendo continuamente, sin descanso, una tras otra; parecía solo dejarlos en extraños momentos de hastío. Pero ¿un rompecabezas? Este tipo no era de esos que te imaginabas armando un rompecabezas.

    Notó mi sorpresa y dijo: "los rompecabezas son los únicos que me causan satisfacción. Cualquier otra cosa o actividad o persona simplemente les encuentro incompletas, insuficientes. No hay un ‘qué’ a lo que no pueda pedirle más, salvo un rompecabezas. Los rompecabezas son una maravilla. Son la única cosa que puedo considerar que está completa. Lo terminas de armar y no queda más que hacer, lo tomas por partes y lo dejas cuidadosamente olvidado en su caja". Mientras daba su explicación, tomó una caja de una de las pilas, rasgó los bordes sellados y desparramó todas las piezas sobre el piso.

    "Vale", le dije disimulando el asombro, "yo solo vengo por una cosa, así que tú dime dónde guardas los libros".

Me gustan las cajas. No me gusta que estén abiertas, prefiero mantenerlas cerradas. Conservo todas las cajas de mis zapatos sólo para llenarlas de cosas: bolsas, juguetes, monedas, boletos de camión, papelitos con ideas estúpidas…

Una vez tenía miedo de todo y fui a comprar una caja grande, de esas que venden en las tiendas de la esquina, y me metí en ella. Pensé, dentro de mi cuarto encerrado en la caja, que podía irme en ella por el mar y llegar a un lugar que no conociera y que no me conociera; sin embargo, la caja no se movía, seguía estando en mi cuarto. Llevé mi caja a la orilla de las escaleras, tres impulsos y… no recuerdo que sucedió, una ola muy grande golpeó el costado y me fui al fondo del mar.